La realidad supera la ficción.

Cuando aprendas a cantar más fuerte lo que negaste que lo que diste, entenderás.

Antes perra que arrastrada, es hereditario.

Sus sueños son como todos los sueños, puras cosas imaginarias, se pasa las tardes tirada en la azotea soñando con las cosas diferentes que hay más allá de esas bardas, de esas personas, de ese paisaje urbano. Y casi siempre sueña con algo más que ser libre: ver que los demás también lo sean, intensamente, hasta dejar atrás el miedo, aquel miedo con el cual no pueden dejar de perseguir más que su propia cola. Ese lugar donde se acorrala el ego, se infla, se atasca, sobreproduce mierda, donde los cerdos no dejan de tragar moscas. Uno sigue al otro y vuelven al mismo punto sin darse cuenta, aunque los bañen con agua fría. No abandonan el chiquero del reino de las apariencias, donde fingen que su felicidad se basa en frivolidades, donde todo es ordinario, porque la mayoría desperdicia su capacidad e inteligencia, es natural conformarse, no esforzarse. Creo que Darwin la llamó Selección Natural de las Especies, ¿o era capacidad de adaptación?:

¿Buenos días jefe, cuál huevo quiere que empiece a lamer primero, el derecho o el izquierdo? Ah, sólo tiene uno, está bien, no soy exigente, nadie es perfecto. ¿Amaneció con ganas de fornicarme? Protéjame con su inmundicia y engrandezca mi mediocridad. Amén

¿Tenían hambre de cariño, déficit de atención, baja autoestima, prejuicios morales o simplemente miedo? Se pregunta todos los días y mira por el espejo, por la ventana, por la cima más alta que encuentra, ¿quién es su proveedor de miedo, Los Reyes Magos? No tiene nada mejor qué hacer que soñar ese tipo de sueños, donde encuentra respuestas o las imagina. Soñar tanto le llena la cabeza de pensamientos. Pensamientos que van y vienen en formas extrañas, en forma de libros, de música, de humo, y se enredan tanto que, con el tiempo, se vuelve más loca.

Juan Rulfo-Morgue Clandestina

Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia

Ave María Purísima: me acuso de ser yo por todas partes. Ser puta es como bailar: cuestión de agarrar el ritmo. No sabes dónde estoy. No puedes verme. No te imaginas todo lo que estoy haciendo mientras hablo. Podría estar desnuda mirando tu foto, o metida en la cama con un güey que me besa las piernas en perfecto silencio. El cuerpo de Judas: Amén. Señorita: queda usted condenada a ser la bruja de este cuento. Judas, ve a arreglar tus asuntos.

Las historias de pactos con el diablo siempre cuentan lo mismo: alguien lo llama, él llega y luego no hay ni cómo correrlo. Los diablos no toleran una falsa alarma. Superman y Wonderwoman eran insultantemente distintos, por más que los primeros días hicieran cualquier cosa por sentirse iguales ¿Nunca has tratado de caber en una postal de esas? No te lo recomiendo. Por más que se disfrace, el demonio no cabe en las postales. El demonio se te aparece cuando te propusiste que tu vida parecería tarjeta postal. Wonderwoman necesitaba probar su kryptonita: puros hijos de puta con aliento a azufre. Como que el egoísmo y la inconsciencia se llevan bien. Y el ocio hace la tercia. Ok, ya tienes todo lo que alguna vez soñaste, ¿y luego? Qué lástima que mis mejores sentimientos me hagan vomitar. La gente se enamora y no vomita, por eso se envenena. Andaba buscando algún buen reemplazo de Superman. Un Batman, un Spiderman, un Silver Surfer. Pero esas cosas solo pasan en el cine. Creo que andaba en busca de una nueva película.

Bonita reina salí, tirándome a los pinches lacayos para que no me quiten mi corona. Pero antes cobro diez mil pesos por ahogarme entre la mierda que recibir cincuenta por limpiarla. O doscientos por comértela, que es lo que muchos prefieren. Apenas les das un trato de persona y te pasan las cuentas de sus traumas. Como si no sufriera una de los mismos calambres. Nunca he visto un periódico que diga: Solicito lacayo. No sé de dónde salen tantos con la ele en la frente.

Toda la gente que se propone enderezar al mundo lo que en realidad quiere es enchuecarlo a su medida. No hay nada más torcido que un enderezador. Nunca pude evitar que me dijeran malagradecida, pero tampoco puedo ser de otra manera. Sirvo para espantar a la gente, no para retenerla. Cuando retienes algo necesitas cargarlo, o guardarlo, o esconderlo, y yo para las dos primeras cosas no sirvo. ¿Quieres que algo se pierda? Dámelo a guardar. ¿Que se caiga? Pídeme que lo cargue. Como querer cargar a un gato callejero. Mejor me voy antes de que un gañán me mate a punta de gargajos.

No olvides que no existo


Xavier Velasco - Morgue Clandestina

Necrópolis nunca existió

Se enamoró, no
Me acarició, no
Me enloqueció, no
Me admiró, no
Me comprendió, no
Me abrazó, no
Me ilusionó, no
Me entusiasmó, no

¡Ayuda!
¿Qué es lo que fue como verdad?
¿Donde estás? Que te pregunten
¿Me oyes? Estoy perdido

Me inspiró, no
Me fascinó, no
Me abandonó, no
Se escapó, no
Se disolvió, no
Se suicidó, no
Nunca existió, no
Nunca existió, no

¡Ayuda!
¿Me has oído?
Estoy perdido
Pero a tí qué más te da
Tú nunca fuiste real

Tú nunca fuiste real

Tú nunca fuiste real

Tú nunca fuiste real
ADANOWSKY

El consultorio de la Dra. Clandestina

AQUÍ ES

Cómo quiere que empiece? Creo que de niño me decían muchas veces que era un pendejo, y me lo creí, y se me nota a kilómetros, además me creo inteligente, Making love with my ego. Mmm esto es curiosidad científica, ha visto muchos casos de estos en su clínica? Por el último obtuvo el doctorado? Así tengo la mente siempre, llena de problemas, como que si no no existo: Chingo, luego existo, soy oveja ya sé, mi destino es vivir entre el rebaño, y usted es el cordero que le saca lo cerdo al buen pastor, pero también lo buen pastor al cerdo?, estoy en el lugar indicado? Me vuelvo insoportable, gruño, muerdo, araño, soy uno de esos gatos callejeros que le clavan las uñas a la primera que trata de acariciarme, no sé por qué cometo la estupidez de llenar mi poca inteligencia con el ego, puros complejos añejos, soy un hijo de la chingada, pero luego me consuelo: los hijos de la chingada no lloran, hasta que finalmente acabo diciendo: tienes unas lágrimas que le sacan lo protectora a la gente, seguramente debo sentir algo, pero la verdad siento primero con el ego, a veces llego a sentir con los huevos, pero de ahí en fuera no hay mucho. Y bueno, como le decía, quiero encontrar a alguien que se conforme con lo que me sobra, y que nunca me diga nada, y que me acepte tal y como soy, que dependa de mí y que no pueda ser independiente, o sea como la mascota de mi mascota, porque eso es lo que necesito, creo que debo casarme con mi madre, es el mejor ejemplar de sumisión y martirio, mire, este mundo es de los normales, quién tiene la capacidad de ver la vida de otra forma? no crea que no lo intenté, pero Oh decepción, no quise ser diferente, porque, pues porque no hace falta, para qué quiero ser mejor que yo mismo, tengo mucho miedo y no sé por qué, así que prefiero vivir con mis temores, ni me doy cuenta de que están presentes, no me incomodan, no sabría qué hacer si salgo de mi círculo, prefiero sentirme seguro, lo que no entiendo es cómo puede haber gente que no es así, como es que hay quienes no se conforman y hasta prefieren estar solas, que creen que el mundo es más grande que el mío, cómo pueden hacer su vida sin mí, eso no es normal, es lo más raro que he visto, unas veces pienso que se fueron y me dejaron, otras que yo tuve la culpa, pero la mayoría de las veces estoy seguro de que es al contrario, cuando voy acompañado de alguien quiero que diga Sí a todo, cuando llego al punto en el que uno dice Sí y el otro dice No, entonces empiezan los problemas, todo se complica, yo por ejemplo aprendí a decir que Sí, aunque haga lo contrario, no acostumbro aceptar mi parte de responsabilidad, está prohibido para el ego y para mi seguridad en el círculo que me hace existir, es un precio que no estoy dispuesto a pagar, como el aceptar que me equivoqué creyendo que alguien más podría ser feliz conmigo y yo con alguien más, Disculpe, Con permiso, no es algo inhumano... o si Doctora???

Diablo Guardián

I need some lovin' like a fastball needs control
Iggy Pop

Bailaré sobre tu tumba

Te mataré con mis zapatos de claqué

Te asfixiaré con mi malla de ballet

Te ahorcaré con mi smoking

Y morirás mientras se ríe el disc jockey

Y bailaré sobre tu tumba

Te degollaré con un disco afilado

de los Rolling Stones o de los Shadows

Te tragarás la colección de cassettes

de las Shan Gri Las o de las Ronettes

Y bailaré sobre tu tumba

Te clavaré mi guitarra

Te aplastaré con mi piano

Te desollaré con mis platillos

Te trepanaré con mi órgano Hammond

Y bailaré sobre tu tumba

R. I. P.

La madre que parió a todas las musas

Los doce Titanes olímpicos fueron liderados por el más joven, Crono, quien derrocó a su padre, Urano, a instancias de su madre, Gea. Engendraron una segunda generación, con quienes se enfrentaron en la Titanomaquia. A partir de entonces, los dioses le pidieron a Zeus crear divinidades capaces de cantar el nuevo orden establecido en el Universo.

Disfrazado de pastor, nueve noches se unió con ella, subiendo a su lecho sagrado, lejos de los Inmortales. Y cuando ya era el momento y dieron la vuelta las estaciones, con el paso de los meses, y se cumplieron muchos días, nueve jóvenes de iguales pensamientos, interesadas solo por el canto y con un corazón excento de dolores en su pecho, dio a luz aquélla, cerca de la más alta cumbre del nevado Olimpo.

Mnemósine, hija de Gea y Urano, hermana de Kronos y Okeanos, sabe todo lo que ha sido, es y será; posee el conocimiento de los orígenes y de las raíces, poder que traspasa los límites del más allá. Personificación de la memoria y madre de las nueve musas.

En Lebadea, ciudad de Beocia, existía una fuente con su nombre de donde tenían que beber los asistentes al oráculo de Trofonio para tener acceso a la revelación.

En las regiones del inframundo, en el oscuro reino de Hades, existía también una fuente de Mnemósine, a la cual se le oponía la de Lete, el río del olvido, del cual bebían los difuntos para olvidar su vida terrena; los muertos son aquellos que han perdido la memoria.

De la unión de los arquetipos del inconsciente colectivo (divinidades) con la memoria se producen las artes, la inspiración y las manifestaciones de cultura. Las musas eran sabias porque conocían todas las historias y con base en el conocimiento procuran el olvido de los males y el fin de los pesares.

El olvido que seremos. Uno

Al día sigiente nadie recordó nada. El hecho, por absolutamente contrario a las normas de la memoria humana, causó en las mentes una perturbación enorme, efecto a todas luces justificado, basta pensar que no existe noticia en los incontables volúmenes de la historia universal, ni siquiera un caso para muestra, de que alguna vez haya ocurrido un fenómeno semejante, que pasara un día completo, con todas sus gregorianas veinticuatro horas, contadas entre diurnas y nocturnas, matutinas y vespertinas, en el cual se produjera una ausencia de recuerdos sin enfermedad, Lagunas, Amnesia, Alzheimer, nada de nada, como la palabra nada. Ni siquiera una de esas ocasiones tan frecuentes de motivos festivos, cuando el iluso pretexto o el exceso de alcohol se desafía con las neuronas para decidir quién va a llegar al olvido en primer lugar. El inicio de año no había dejado tras de sí el compulsivo reguero de recuerdos, como si la hermosa Mnemósine de enfado vengativo hubiese decidido secar su fuente por un día y Lete hubiese inundado aquella ciudad. Miedo, sin embargo, hubo, y no poco. Desorientados, confusos, horrorizados, conteniendo a apretadas penas la diarrea, los historiadores extraían del muégano de trizas mutilados documentos, fotografías, grabaciones que, de acuerdo con la ciencia social, deberían estar preservados y dispuestos para consulta, pero que, pese a la inútil intención de reconstruirlos, se mantenían fragmentados y así eran transportados a los archivos, bajo un silencio densamente enloquecedor. Ninguna de las personas lograba recordar algo y todos iban a desafiar a la ciencia médica más avanzada, Este penoso vegetal no tiene esperanza, no merece perder mi tiempo insistiendo, le decía el hipnotista a psiquiatras y neourólogos mientras éstos anotaban todo en su bitácora. Y lo que sucedía aquí sucedía en todo el país. Ya estamos en el día siguiente, y en él, como se informó al empezar esta historia, nadie iba a recordar...

Saramago-Morgue Clandestina

http://www.morgueclandestina.deviantart.com/